India

Nueva Delhi es la puerta habitual a India.La primera impresion es la que cuenta...Caos
 circulatorio...Contaminación...Ruido...Pero mejor que yó lo cuenta en su poema Eduardo Criado

¿Como es India? ayer me preguntastes
y yo, que aun llevo su polvo en mis sandalias,
y su luz,como un ascua, en la mirada,
medité y no supe contestarte.
India es agua sucia y sol brillante,
polvo grisáceo entre el oro y la plata,
un viejo en cuclillas trenzando sin pausa
y una niña de mirada penetrante.
Como una noria que gira incesante.
Un beso ardiente a la persona amada
y un cuerpo que, en la tarde,se hace llama,
poema de amor y muerte en un instante.
Saris de colores deslumbrantes
entre miseria de gente reposada.
Gente sencilla, religiosa y clara
visitando monumentos de gigantes.
Impenetrable, de misterio llena,
no puedo definirla.Se me escapa
cual pajaro que eternamente vuela.
Un gran deseo se me ancló en el alma.
!Volver! Volver de nuevo a aquella tierra
antes de ser ceniza de la nada.

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